O Vibrador

 Casei.

Porque não queria. Tão somente, porque estava " furada", tinha perdido " os três" e já ninguém " me pegava", como dizia a minha mãe; e, também,  porque o Pedro, na mira de eventual vida em grande - a minha mãe vinha cá quando podia, e as viagens eram caras; eu vivia de uma mesada,  nunca devi, ou pedi nada a ninguém, sobrevivi como pude ou quis; ele era uma tristeza, na repartição de contas, e se possível, se coubesse o máximo para o meu lado, tanto melhor, (porque eu era rica, filha de pais com posses... Deus santo! Quanta ilusão, quanta imaginação estúpida?!)

Mas, pronto, casei.

"Ana Maria, até dizeres o sim, estás sempre a tempo de dizer não, disse-me a minha mãe quando me dirigia para a mesa onde se encontrava a oficial de justiça. "Agora? O que vale é que há divórcios?!"

Dois anos muito beras.

No primeiro ainda aguentei, porque tinha a casa e tudo era novo para mim.

No segundo, saturei. Tentei encontrar soluções, arrimos, "élans"... Que nada?! Tudo foi puro desperdício de tempo, de amortecimento, de desinteresse.

Como jornalista, um dia acompanhou a seita ministerial à antiga Jugoslávia.

Trouxe-me, para além de uma camisa de noite , de que gostei bastante, mas de que me desfiz depois - há pensamentos que atravessam o noxsso cérebro, e contra os quais não vale a pena lutar.

A acrescentar, trouxe-me, também, uma série imensa - achei eu na altura...- de "condoms" com as mais diversas características: com chapéu, de bigodes, vestidos, ... eu sei lá?! Inimaginável! Não tenho, nunca tive incursões sexológicas fantasiosas, e, como é óbvio imaginar, desagradou-me tal profusão de "inventividade". Tentou que utizássemos alguns: detestei! Aleijaram-me, e, com alguns, sangrei.   

Mas, para complementar todo o "pacote", trouxe-me, também, um vibrador.

Na concepção da sua cabecinha microcéfala, eu era frígida.

Precisava de "reactores".

Gaita! Não achei piada a nada. Só gostei da  camisa de noite, mas, por implicação com as outras oferendas, desfiz-me dela.

Tão sábios e charmosos os homens?!

Vale Vite, 18/10/2026, (00h:55') 

VIII FESTIVAL DE POESIA DE LISBOA - 2023

Promovido pela Helvetia Edições. Em moldes diferenciados dos habituais nas edições anteriores. Uma confusão, o programa, Teve lugar em sítios diferentes, desde a UCCLA, Biblioteca de Alcântara, e Braço de Prata.

Para quem se viu, inadvertidamente, apeada, e forçada a recorrer aos transportes públicos, é inimaginável o(s) transtorno(s) provocado(s). 

Desabituei-me a não perder tempo com esperas irritantes, com o escutar, mesmo que se não queira, as conversas, laruças e agressividades das pessoas, que, normalmente, os frequentam, exasperando os outros, e condicionando a humores esquecidos os mais calmos e cordatos, que só pretendem evitar mais contratempos, que os forçosos, em circunstâncias semelhantes.

Inscrevi-me numa antologia - Amores e Lembranças - que data do ano passado, que já foi editada, e promovida em Feiras no Brasil.

Não consigo entender porque se torna tão difícil, pelo menos para mim, efectuar transferências para o Brasil. Dirijo-me ao(s) banco(s) duas, três, e mais vezes e há sempre qualquer quejando, que me impede de o fazer. Os dados fornecidos estão sempre incompletos, falta, usualmente, qualquer outro quê, para prosseguir com o processo. Canso-me e acabo por desistir do meu intento, como aconteceu desta vez com a Helvetia. Até nem era para pagar a minha prestação de participação; tinha a ver com a taxa de envio pelos correios. 

Alvitrei hipóteses de obviar o envio das obras a que tenho direito, (cinco). Nada foi levado a bom termo.

Depois de vários "mailings" trocados com as responsáveis da editora, e assentando que estaria presente no Festival para ir buscar os exemplares, na 5ª-feira passada, 14 do corrente mês, cheguei já tarde, e vim de volta sem ter conseguido resolver fosse o que fosse.

Este Sábado voltei à Biblioteca. Tempos infinitos de espera. Aborreci-me solenemente. Perdi o abençoado do meu tempo, sem qualquer proveito - (o que me exaspera tremendamente). Embora contendo-me - (porque os outros nada têm a ver com os meus problemas) - vou interiorizando, e o clima da minha disposição vai-se adensando para o lado negativo. Falta-me a paciência, irrequieto-me, torno-me pouco condescendente. Começo a ver (tudo) bastante cinzento, a descambar para a negritude.

Depois de duas pressupostas entrevistas com uma autora portuguesa, (cheiinha de pergaminhos!), e de um autor brasileiro - ambos taxados de "cotidianos") - os nomes e as nomenclaturas que engendram para se fazerem valer?! - dirigi-me à Janini Rosa para lhe questionar sobre as obras que me deviam ser entregues. Que nada! "Oi, quêrida: Ando numa vida!..." (Mais uma vez este rosário) -"Vou dar ordem à editora cá para lhe mandarem os livros". E deu-me de costas para ir pavonear-se para junto dos "literatas". Até a Mafalda Veiga - de que não sou nada fã - lá estava. A juntar a tudo isto, detestei a leitura, melhor: os poemas que leram; o último, de encerramento da entrevista, até náuseas me deu, um asco que quase me fez voltar as tripas do avesso - "boca cheia de lagartixas, vivas, comia-as..." Para onde descambou a poesia...

Já expedi mais um "mailing" de lembrete.

Vamos aguardar.

Mas... deve ser a última participação nesta editora.

                                                       Ramada, 18 de Setembro de 2023, (09h:50')

 

29 de Março de 2023 # Ana Ôdi, FB

Vou ter que fazer um exercício suplementar, de outro modo terei de parar definitivamente.

Aos interregnos a que fomos obrigados por força das circunstâncias acresceram as preocupações consequentes da passagem do tempo - envelheci, e a família, se já era uma prerrogativa, agora é um imperativo.

A mãe Quitéria está com 95 anos mimados, absorventes, desgastantes...

Esta sina de ser mulher, apesar de sermos dois os filhos que teve, tem um quê de amargor no peso que, em consciência, sinto no nublar do meu olhar, e na modorrenta fraqueza, que me assiste em constante atonia das minhas volições.

Haja Deus!

                                                         Ramada, 13/07/2023, (21h:50')

 

 Faz tempo, muito mesmo, que não me entretenho por aqui...

Tentar entrar nas duas páginas que, (ainda?!), mantenho, é um quebra-tolas dos diabos.

 

 

 

Amar é perder

O imprevisível acontece.

Despontamos para a vida, que, imperativamente, se impõe nos escaninhos das nossas fímbrias.

Sonhamos, nas conversas sustentadas, nas interrogações que a nossa ignorância demonstra, em busca de respostas. Nem sempre são tão aceitáveis, como nos querem fazer crer. Idealizamos alternativas outras para os dados que conhecemos, para as pressupostas saídas, que — (supomos,,,) —, são tão evidentes perante as situações e/ou relações, que nos parecem menos certas.

Nada disso se desenrola como queremos, ou forjamos, para que se torne uma realidade outra da que nos cerca.

A sociedade coarcta-nos realizações, que pairam ao alcance da alma, das mãos, e das sensações.

Já nada é para sempre.

Que prazer mórbido existe na maioria das pessoas em destruir sonhos, em gerar apatias e fugas à nossa premente necessidade, (como um imperativo categórico), de sermos minimamente felizes.

Acontece, por tal facto, haver tanta gente infeliz, ou, quando mais não seja, distante de si mesma, adormentada pela certeza, vivenciando dois mundos diversos, desagregados um do outro, alimentando lonjuras, sofreando fruições, esquecendo — (ou crêem que assim é) — que, se cá estamos, temos que proporcionar, a nós e aos outros, a possibilidade de sermos completos, felizes, razão primordial para se querer à vida, para lutarmos por ela, para a sentirmos integralmente, bailando no olhar, e num sorriso sempre presente.

A vida é simples, e, no entanto, só a complicamos em descrenças, desavenças e maus amores. Entregamo-nos a eles com afinco. Podíamos aproveitar todos esses esforços muito mais proficuamente. Termos noites tranquilas e repousadas, em prolongamento de sonhos, de imagens, que nos alegrariam veredas cerebrais. Acordar num novo dia cada vez melhor — seríamos capazes de grandes e imediatas resoluções, sem pensarmos no que se seguiria depois.

É disto que se faz a maioria das relações, que, prática comum, nos dias que correm, descambam em ruptura,violência, desconformidade.

Mas uma das partes é a que mais sofre.

Marcas que o tempo subsequente jamais apaga. Marcas que determinam que não possa, na maioria das circunstâncias, haver redenção, ou, pelo menos, fazer-nos acreditar que há uma porta, que um dia se poderá abrir para o caminho certo.

Já alguém disse, — (Picasso?) — que “a vida é uma obra de arte em que não existe borracha”.

 

                                 Ramada, 04/04/2023, (00h:10’)

                                 Ana Oliveira Dias              a.oliveiradias@gmail.com 

Nota Avulsa:

Por problemas - (para mim demasiados) - com a transferência da comparticipação, desisti de participar na Antologia AMOR, PAIXÃO E CONSEQUÊNCIA, proposta pela editora brasileira Merari Tavares. Aqui fica, em arquivo, o que produzi na altura.

                                                                            Ramada, 06/07/2023

África: errou o alvo!....

Vejam só o perigo...

E não é caso para rir!

Nampula, a linda!

 

Sem querer apareceu-me no "écran" o "blog" que nasceu em 2007, após um almoço de reencontro com alguns amigos, depois de mais de trinta anos.
Parece que outros o substituiram, com intenções diferentes, e diversas. É pena...
Este último Sábado, teve lugar mais um encontro de "cocuanas" em Vila Nova da Barquinha, na Casa do Patriarca - não pude ir: outras prioridades se impuseram, e a vida não está fácil para ninguém, quanto mais para mim que me debato, há longos anos, com a solidão, o esquecimento por parte de todos e dificuldades financeiras difíceis de gerir, sozinha.
O encontro de 2007 foi muito agradável.
Nem sempre, ou melhor, raramente posso estar presente. Quem dera pudesse ser possível estarmos mais em contacto uns com os outros sem grandes almoços, sem complicações, sem contenções?!...
Mas vamos ficando "cotas"... e as vistas turvam-se com maior facilidade...
A quem chegar, ainda, esta mensagem, um xôxo enorme e um grande xi-coração!
Tudo de bom, gente!
Ana Dias, (Nita, para alguns).

poeta sem o ser

Perdi os temores do tempo.... Saltei barreiras, temporais , gritos , desesperos... Cheguei ao destino impávida de nostalgia, o destino que não queria, mas cheguei. Reclamo com a minha alma, a perda da morada certa. Luto por um só suspiro de agrado e de prazer... luto pela saudade eterna da terra do bafo quente, luto por te rever, enquanto o impossível se torna em sonho. Um dia irei...sim,retornarei em pó ,em cinza,mas retornarei... e o chão terá o odor da terra molhada das minhas lágrimas. Duma Moçambicana que não é poeta: Luzinha Coelho